miércoles, 22 de junio de 2011
Asentamiento poetico by MEAD: Poesía Bajo Mis Ojos
Asentamiento poetico by MEAD: Poesía Bajo Mis Ojos: "Por más que escribo, solo consigo trozos de hoja vestidos de un blanco inconforme, Será que las mujeres nómadas y la soledad sedentaria, me ..."
Poesía Bajo Mis Ojos
Por más que escribo, solo consigo trozos de hoja vestidos de un blanco inconforme, Será que las mujeres nómadas y la soledad sedentaria, me han vuelto un exquisito ababol, o quizás estas palabras son palabras inútiles. Justo ahora entiendo a Wilde cuando dijo: “Todo arte es completamente inútil”. Oscar Wilde que tipo tan singular.
La mente se vierte de defecto, y la conciencia lo señala con innecesaria pena, o acaso ¿la palabra “corazón” palpita? Las tendencias filosóficas nos dominan, como bestias la curiosidad nos mata y como humanos naturalmente nos hincamos de rodillas a las tan necesarias y sátiras preguntas.
Yo que muy poco he destruido y que con todo lo que brinda la vida, he escrito poco menos que nada, me veo envuelto y confundido en laberinto alzados por mis propias preguntas,( las mismas preguntas del siempre), sin embargo, la sed de escribir no para, y vuelvo a escribir. Quizás Neruda no se equivoco y en el vientre de mi madre la poesía me escogió, en mi alma y cuerpo hizo nido, se pasea y alimenta de mis sentidos, a cambio de reír y llorar conmigo.
Ella que se deja tocar si la busco, y me busca si la soledad se queda a desayunar, ella que me es fiel, aun cuando la derramo en la piel de otras para cotizar aventuras, que acabaran en los labios de ella, con ese tono melancólico, burlesco y cursi. Que le ha sumado este mago de faroles, este fantoche de heniles que no existen, este trozo de nada y este descontento por el todo.
Me ha dicho la verdad como lo hace el tiempo, pero ella no se ríe de mi y hasta me permite mentir, me perdona los olvido y no se olvida de mi. Poesía para mí no es palabra, poesía construye con palabras, para mi poesía no es todo, poesía vive en la nada para reinventarse y llenarle. Poesía es una antigua niña que no crece, es el arte suprema en los sentidos, es el titulo de dios, es el regalo diario de la vida.
Ella que se viste de Eva, y es tan humana como yo. A poesía a veces también le confunde el amor, ella que es toda belleza y embellece a la nada, no vale un centavo y nunca descansa en repisas ni aparadores populistas. Poesía vive y consigue vida hasta en la muerte, gloria en la pena y penas en la dicha. Para ella no existe la ética, lo moral o inmoral vive en las venas de los mortales y no en las de ella.
Poesía es siniestra, oscura y tenue como la muerte o la mirada de Poe, ella no tiene sombra por qué reside en las sombras, observando el arte diaria de dios y el hombre. Poesía es vida y luz infinita como ella misma, me recuerda al niño que llevo preso en mi, ella no tiene sombra por qué es luz que viaja con el brillo de otras luces, aprendiendo de los oscuros secretos del diablo y el hombre. Ella que es perversa y no es corrupta, no tiene bandos ni bandera, porque su patria es todo aquello donde no existe ni la nada, poesía es un niño por nacer (ojala se a mi hijo o sea tu hijo), poesía es un small bang antes del big bang.
Tuve la suerte de conocerla mientras conocía a la mujer de mi vida, y aun no conozco muy bien a ninguna de las dos, ambas vienen y se van, en forma de inspiración, luz, aprendizaje, miradas, recuerdo e inventos, como el diario y las horas, y todas cosas que son parte de la vida. Si al estar me traen sentido y dicha, al irse ellas se llevan mi respeto y mi amor.
La mente se vierte de defecto, y la conciencia lo señala con innecesaria pena, o acaso ¿la palabra “corazón” palpita? Las tendencias filosóficas nos dominan, como bestias la curiosidad nos mata y como humanos naturalmente nos hincamos de rodillas a las tan necesarias y sátiras preguntas.
Yo que muy poco he destruido y que con todo lo que brinda la vida, he escrito poco menos que nada, me veo envuelto y confundido en laberinto alzados por mis propias preguntas,( las mismas preguntas del siempre), sin embargo, la sed de escribir no para, y vuelvo a escribir. Quizás Neruda no se equivoco y en el vientre de mi madre la poesía me escogió, en mi alma y cuerpo hizo nido, se pasea y alimenta de mis sentidos, a cambio de reír y llorar conmigo.
Ella que se deja tocar si la busco, y me busca si la soledad se queda a desayunar, ella que me es fiel, aun cuando la derramo en la piel de otras para cotizar aventuras, que acabaran en los labios de ella, con ese tono melancólico, burlesco y cursi. Que le ha sumado este mago de faroles, este fantoche de heniles que no existen, este trozo de nada y este descontento por el todo.
Me ha dicho la verdad como lo hace el tiempo, pero ella no se ríe de mi y hasta me permite mentir, me perdona los olvido y no se olvida de mi. Poesía para mí no es palabra, poesía construye con palabras, para mi poesía no es todo, poesía vive en la nada para reinventarse y llenarle. Poesía es una antigua niña que no crece, es el arte suprema en los sentidos, es el titulo de dios, es el regalo diario de la vida.
Ella que se viste de Eva, y es tan humana como yo. A poesía a veces también le confunde el amor, ella que es toda belleza y embellece a la nada, no vale un centavo y nunca descansa en repisas ni aparadores populistas. Poesía vive y consigue vida hasta en la muerte, gloria en la pena y penas en la dicha. Para ella no existe la ética, lo moral o inmoral vive en las venas de los mortales y no en las de ella.
Poesía es siniestra, oscura y tenue como la muerte o la mirada de Poe, ella no tiene sombra por qué reside en las sombras, observando el arte diaria de dios y el hombre. Poesía es vida y luz infinita como ella misma, me recuerda al niño que llevo preso en mi, ella no tiene sombra por qué es luz que viaja con el brillo de otras luces, aprendiendo de los oscuros secretos del diablo y el hombre. Ella que es perversa y no es corrupta, no tiene bandos ni bandera, porque su patria es todo aquello donde no existe ni la nada, poesía es un niño por nacer (ojala se a mi hijo o sea tu hijo), poesía es un small bang antes del big bang.
Tuve la suerte de conocerla mientras conocía a la mujer de mi vida, y aun no conozco muy bien a ninguna de las dos, ambas vienen y se van, en forma de inspiración, luz, aprendizaje, miradas, recuerdo e inventos, como el diario y las horas, y todas cosas que son parte de la vida. Si al estar me traen sentido y dicha, al irse ellas se llevan mi respeto y mi amor.
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